RONDS...

Ces engrenages inconnus, d'où viennent-ils, de quelle planète, où vont-ils ? Vers l'infini ou dans les lignes d'une main bohème ? Labourent-ils les lignes de l'avenir ? Je sens la morsure sucrée du soc qui trace la ligne d'écriture dans la paume. Quel destin réservent ces roues dentelées, sans but défini, à moins, si la météo le permet, celui de faire pousser les fleurs sauvageonnes ? Ils me plaisent, m'entraînent, m'enivrent, tic tac tic tac, ces roulements Charlot des Temps Modernes, qui me font me lover, dans les tourments de la vie qui tourne qui tourne, manège manège blanc blancheur ma neige, ma neige qui tourne en rond... en rond... le limonaire... Tout d'un coup, un briquet, une paire de lunettes, une grille d'égout, et la mort qui fait tourner les chevaux de bois... Alors allez au cinéma admirer la fin l'inconnu du Nord-Express de Monsieur Alfred Hitchcock. Baisers à quelques-uns, façon suspense ! Pour les autres la roue tourne...